Весенний дождь бежит по черепице
заснувших крыш… Он тихо напевает
слова забытой колыбельной и страницы
снов наших странных бережно листает…
Касаясь струн его серебряных украдкой,
луна играет нежно музыку дождя…
И город спит под одеялом ночи сладко,
в подушку улиц нос уткнувши, как дитя…
Лишь только фонари – ночные стражи
стоят, укутавшись в предутренний туман…
Невозмутимо ждут, когда растают наши
сны на рассвете и развеется дурман
хрустальных звуков этой колыбельной,
проснется город в каплях нежности дождя,
и новый день раскрасит акварелью
весна, по улицам старинным проходя.