"Ей сна нет от французских книг, а мне от русских больно спится"...
Она ажурна и хрупка, а я всё "быть или не быть?"
Далёкий светлый детства миг: играя в классики с девицей,
Я ей подыгрывал слегка, стремясь красотке угодить...
Катили чувства словно ком: вразнос, поодиночке, стайно,
А ей - всё классики с утра да на ночь – порция Дюма, –
Я чувства комкал за столом, вверяя дневнику, и тайно
Ходил за нею, как дурак, и от любви сходил с ума...
Прошло… Но давеча судьба свела опять с подругой давней –
Она была уже не той, исчезли мелкий бес и шарм, –
Стояли, словно два столба, как два коня на переправе,
С поклажей – детскою игрой в глубинах наших прошлых карм...