Засыплет снегом окончанье дня.
Темно в квартире.
Сумеркам не светит
коптящей лампой солнце догонять,
хоть изойди на пассы-амулеты,
хоть закамлайся вдоль и поперёк,
хоть перепой на эрзя Одиссею.
Крик кочета предзоревОй далёк.
«Кому повем?» Да некому. Рассеян
был сказочник и как-то вышел весь,
не просыхая, молча, по-английски.
/След простывает. На какую смесь
чихает пёс? Кайенская?/ Огрызки
эдемских яблок рая не спасут.
И был ли рай в придуманной вселенной
для сотен ев, марысей, хатшепсут,
проездом в ад моливших на коленях
о малости рассветного тепла?
Лишь отзвук в пустоте. И тот потерян
в чужих «икс-файлз», где Фокс не при делах…
…Стирает полночь за закрытой дверью
пустое место имени меня…