Стол накрыт простынёй белоснежной,
Врач-хирург нервно сплюнул слюну,
Тронул ручку приёмника нежно
И глазами "упёрся" в стену.
Чьё-то сердце навеки застыло
Здесь полчаса назад, на столе, -
Молодое, горячее жило,
И могло б ещё жить на земле...
И какая-то тяжесть на плечи
Налегла, давит, стиснуло грудь, -
Тают жизни, как плавятся свечи:
Выстрел, взрыв - их уже не вернуть.
Стихнет бой, и опять на рассвете
Снимут с гор чьё-то тело в крови...
Гибнут наши, советские, дети,
Не познавшие в жизни любви.
Завтра раненых утром доставят,
И на чистой сухой простыне
Они кровью "автограф" оставят,
Посылая проклятья войне.
Врач устало скурил сигарету:
Нет вины, а на сердце рана. -
Дома ждут тех, кого уж нету...
Ждут героев Афганистана.
7 февраля 1989г.