Предвесеннее золото, песня еще небывалая,
колос вейника, косы забытых полей.
Ты гляди вдоль дороги, отжившими, давними травами
насыщая глаза – всё живей, и полней, и полней.
Пусть как перстни, как кудри, очам и перстам твоим любы
их извивы и шелесты, в их драгоценном былом,
и как песни, взлетают со склонов, и губы
выдувают их золото трубами в голубом.
И да кружит Ока, рябит под воздушными перьями –
– слышишь? – стебель полыни скрипит под смычком колоска…
Боже, что это было? Чему мы служили и верили
в травяной нашей жизни, в кольце золотого витка?