Мне нельзя слушать
"письмо о грустном".
Лишние вопросы,
наивные и поверхностные,
вырвались,
расцарапав горло,
я больше не хочу быть оловом.
Зачем знать о температуре,
времени
и сколько между нами
проложено воздуха,
ведь это разговор о пустом.
Нет планов на будущее,
вот, что страшно.
Когда дни и творчество,
выглядят, так бездарно,
мне хочется жить в утопии,
на марсе.
Эти ночные вылазки,
бары и хостелы,
непринятые звонки, чужие голоса,
маленькие пакеты в сердечках,
непрочитанные посты,
задай вопрос себе
для чего все.
Я схожу с ума,
а где-то с рельс поезда
до тебя, до никогда.
Я пытаюсь забыть все.
Все сгоряча,
все сгоряча...