Она была прозрачной Прозой.
Пока я искал призрачное счастье,
сказала обыденно:
«Здравствуй. Останься».
Остался.
Посвящал годы,
Дарил розы,
а где-то…
Моя бедная бледная юная девочка
трепыхалась под дорожным
асфальтом,
прорастала травинкой, листком,
цветком,
задыхаясь в жизненной прозе.
Под ногами бегущих мимо прохожих
билось хрупкое нежное сердце,
просило приюта,
просило согреться.
Но я шел мимо. Домой.
К своей, приносящей стабильный
доход, Прозе,
утрачивая шанс на спасение,
предавая свою Поэзию…