Близ нечёсаных болот в зарослях болиголова
нити липкие прядёт злой мизгирь, и снова, снова
сеть коварную плетёт, может быть, какая мушка
встретит солнечный восход в ловко скроенной ловушке.
Жизнь, она такая вещь, не туда шагнул – подсечка,
это знает снулый лещ в перепревшей летней речке
и глухарь, прикрывший глаз в упоении любовном,
и зануда Фантомас и любой кавказский кровник.
Сила жизни в чём?
В труде, не в деньгах же, ёлы палы!
Сей зерно по борозде, что тебе ещё осталось?
А потом придёт делец, обмишулит, облапошит,
он волчара, ты телец, вялый Покатигорошек.
Радуйся, ты не паук, не сосёшь кровЯ из мошек,
ты земле родимой друг до печёнок, до подвздошья!
А слова – причудь моя, зря роняемая мною,
словно клён в струю ручья семя однолопастное...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»
Пришло озарение или ушло,
мир не изменится, и в том же ракурсе
явит нам радости или пакости
привычно, обычно и не зло!
И мы глотаем воздух, насыщенный
событиями наступивших времён,
но до чего же мало содержит он
духовной пищи для блага нищего!
Или богатого, хрен один,
это то же яйцо в профиле
куриное или от Мефистофеля,
неожиданно впавшего в человеческий сплин...
""""""""