Боль,
глухая,
тупая боль
души
рушит,
ломает,
рвёт.
Бой,
безжалостный
жёсткий бой
душит крик обречённых рот...
Поднимаются
в полный рост.
Жгут
слезами кровавых звёзд
серый мох и суровый наст.
И – орут.
Кто во что горазд...
Древо
ловит свинец щекой
и
отплёвывает щепой.
Тьма седеет.
Стволы скрипят.
Звездопад.
Человекопад...
Не «за родину!»
Не «урра!»
Просто – «а-а-а!»
до лучей утра...
Рёв редеет.
Слабеет.
Смолк...
Волк бы взвыл.
Человек не смог.
...Трупы стынут.
За годом год
сосны стонут устами рот,
обречённых стоять века
на святом рубеже
полка...