Слушай дождь и смотри вперёд на залитые ливнем стёкла,
можешь с тучами в унисон слёзы выпустить из души,
только ты бесконечно горд, чтобы так беспричинно мокнуть,
ты из общества тех персон, что привыкли слезу глушить.
Непривыкший смотреть назад, хлещешь жизнь свою жадно плетью,
Тебя дома в который раз, год который никто не ждёт,
ты взрываешься, как гроза, в каждой реплике и ответе,
в осознании, что погряз в тех морях, где не тает лёд.
Приловчившись скрывать следы несчастливой любви в простуде,
обмотав вокруг шеи шарф с ароматом родных волос,
ты пускаешь зловеще дым из груди, словно кукла-Вуду -
и свершаешь последний шаг, отделяя ество от грёз.
С пор недавних в твоё жильё вход закрыт для любимых женщин,
зарекался пред небом впредь - жить без дам, как святой монах,
но вглядевшись как ливень льёт, осознаешь - он всё же вещий...
И поймёшь, что уж лучше смерть, чем прожить без любви в сердцах.