Прости, прости… Но, огневица,
Твой слог, твой стиль, голубина,
Строки подраненная птица,
И в довершение – весна
И чайный взор… Густые пряди
Волос – червонная руда,
Но жизнь и счастье в этом взгляде
Не находил я никогда…
Ошибкой чьей-то миг украден.
Не претендуя на союз,
Чиркну две строчки шутки ради –
С тобой бессмертьем поделюсь…
Но эти строки, что колечко,
Примерит Госпожа Миров,
И гулкое мое сердечко
Допустит под стальной покров…
«Скучаю», бросила… Кому же?
Кого манила и гнала?
Бродила босиком по лужам,
О ветры портила крыла…
Не на моей двери подкова,
Не мной сошелся белый свет:
Мосты тушил король червовый,
А ты подумала –
валет…