Провожайте меня без грусти,
нет причин для вселенской скорби.
Я всего лишь поэт русский,
не по чину мне петь оды.
Лучше бы рубануть правду:
дескать, был вот такой хлопец,
жил как все, куролесил спьяну.
Между делом писал, впрочем.
Не умел говорить долго:
речь его была угловатой.
Но писал, хорошо, звонко,
потому и любили знатно.
Коли умер, ну что же, дело,
как и водится, наживное.
Он ушёл, так другой - на смену,
свято место не беспокоя.
Так что повода нет для грусти,
и без надобы не причитайте.
Там - не хуже, и здесь - не лучше.
От винта! Мендельсона включайте.