Чернеет туча над Ершалаимом,
Иуда прячет лик, Иисус распят,
А на нас России гордым сыном
Устремлен с небес великий взгляд.
Глядит сквозь незапятнанный монокль,
Он, обличитель горестного зла,
Он, праведности незабвенный цоколь,
Кого упряжка жизни увезла.
На нас, людей, как тот, о ком писал он,
На нас, дрожащих тварей на ветру,
На тех, с кем девяностый псалом
Играет столь опасную игру.
О чем писал, то как в строфе у Блока -
Все повторяется 20 веков спустя.
Булгаков нас покинул раньше срока...
Здесь, на земле, как будто лишь гостя.