Слова, горохом, сыпались в ладонь.
А было ль в них зерно, что проростает?
Не верю .. не прошу.. не понимаю..
И был ли он душевным, тот огонь?
Оставьте при себе хмельную лесть,
Коммплиментарно брошеную в суе.
Я ,к отраженью, вовсе не ревную.
Но постою , пусть на смерть, но за честь.
Ни мне, ни вам с небес не пролилось
То, что в "писаньи" называют манной.
В копилке до краёв чужих обманов..
И, в ожиданье, что-то не сбылось.
Надуманных иллюзий череда..
Мне б к утопистам.. Да претит, однако..
Иду, по "навигатору" .. по знакам.
А то, что жизнь не милует, -судьба...