Так уж есть: по приезде в столицу
Всех нас — колькиных, витькиных, ванькиных —
Что-то тихо зовет на Ваганьково,
Где нельзя ни ругаться, ни злиться.
Там старушек несчастья свели —
Просят денег, как дети сиротские,
Там негаснущий голос Высоцкого
Вырывается из-под земли.
А вверху в синеве пролетают
Облака журавлями осенними.
И стоит у могилы Есенина
Тишина… Тишина золотая.
Ах, Сергей, тяжело сочинять —
Жизнь в грязи так и силится вымесить.
А куда рок событий нас вынесет,
Очень трудно и нынче понять.
И поэты по грешной земле
Невеселой проходят походкою.
Очищаться приходится водкою,
А от водки спасаться в петле.
Часто мы — как послушные клавиши,
Как зажатые накрепко гайки мы.
И держава похожа на кладбище,
И тревожно в ней, как на Ваганьково.
Нынче впору судьбе голосить,
Нынче трудно тянуться к высокому,
Но охота послушать Высоцкого
И в стихах по-есенински жить.
…День сгорел. Над столицей усталой
Крылья ночи распластаны демонски.
И созвездье петлей «англетеровской»
Неподвижно висит над крестами.