Одна из множества отрав,
что измышляет мозг,
всегда летит ко мне стремглав
мучитель - певчий дрозд.
Свирельны выверты его,
но жалят телеса.
Лукавый яд, скорей всего,
убьёт за полчаса.
Но полчаса - почти что жизнь,
порой они длинны,
хоть жизнь - она какой-то "шиз",
на взгляд со стороны.
И всё равно, какой бы смысл
ни вкладывал в строку,
но не поймаешь птицу - мысль:
язык до боли скуп.
А если пить целебный яд
по капле, в месяц раз,
как прописал, гомеопат,
быть может, сгинет сглаз?
И может быть, и может быть
забудешь гонор, спесь?
Ведь в том, чтоб жить, ну просто жить
блаженство тоже есть?