А жизнь его, как битва на мечах,
Но Слово никогда не вложить в ножны...
Он, рюмку водки выпив сгоряча,
Шагал по доле, по тернисто-сложной.
Шептал, кричал, бывало - голосил,
Превозмогая боль своей породы...
А за спиною люди: "Псих он, псих!" -
Не знают, что поэты - электроды.
Соединяют "воедино" всё,
Но сами догорят, подобно спичке...
******************************
... И этот тоже, лишь вздохнув, ушёл,
Но не закрыл души своей кавычки...
Ну, вот и всё - окончен его бой,
Не тормошат удушливые спазмы...
Примчалась Муза, забрала с собой
И унеслась в окрестности Парнаса.