Лежать на полу и слышать, о чем говорят соседи снизу.
Эта бетонная глыба, будто карточный домик. Визу
Дают банкирам, но не дают поэтам.
Будто бы ставя еще один крест на этом
Теле, лишая его пространства,
И заодно душу лишают танца
И транса дороги.
Не выходя из комы,
В этих домах аспирин запивают ромом -
Страшна даже не смерть, а трезвость.
И хочется очень себя раз-резать,
Упаковать в конверт и отправить маме
С запиской: "Прости, что никем не стали".