Заточив карандаш поострее,
Я спешу через холод и стужу,
Не к остывшей уже батарее,
А к бумаге, чтоб выплеснуть душу!
Я ее расплескал уже малость,
А стихи все идут и идут,
Вот уже и чернил не осталось.
Вновь и вновь наполняю сосуд!
Я поэт, с этим надо смириться
Окружающим. Тяжек мой труд!
Я поэт, а таких – единицы!
А стихи, как грибы , не растут!
Вот сегодня мой праздник по праву,
Двадцать первого марта, с утра!
Я не пью алкоголя отраву,
Я пишу! Я – работник пера!
В ноутбуке затерлись все кнопки,
А особенно кнопочка – «я»!
Я уже не мальчишечка робкий!
Возмужала и Муза моя!
В день поэзии – нет выходного,
Выхожу, как рабочий к станку!
Я стихи пишу снова и снова,
Я уже не писать не могу!
21*03*15
_____
Иллюстрация из Интернета