Весна…
и всё вокруг, как будто, внове.
Мир замер женщиною на сносях.
А кто-то по уши погряз в любовях,
а кто-то мчит в маразм на скоростях.
А у зануд – занудства обостренье,
у надоед – прилипчивости зуд.
А у тебя, мой друг, вот невезенье! –
с утра до ночи вирши прут и прут.
Тебя я понимаю – и не диво:
сама который день уже строчу;
и даже клава морщится стыдливо
и шепчет изредка: пора б уже к врачу.
Весна, весна! Вздыхаю…снова строчки…
Ну как не записать? Ведь убегут.
Я – дерево и скоро брызнут почки
тем, что стихами, может, назовут.