Игла обелиска,
Острее штыка,
Стоит, устремленная
Ввысь на века.
Скорбь материнская
Каплет слезой,
Горбится, гнется
Плакучей лозой.
Память о павших,
Как прежде, свежа,
Нет ей предела
И нет рубежа:
Чтим мы и древних
Героев былин,
А здесь каждый воин -
Наш брат или сын.
Игла обелиска,
Острее штыка,-
здесь их прописка,
И жизнь, на века.