Мне на море путь заказан,
я мечтать о нём не буду,
лучше вымою посуду -
вид немытой безобразен.
Не ищу других оказий,
что мне море, флирт курортный,
бегемот влезает в шорты -
всё из области фантазий!
Но мечта прильнёт к макушке
запоздалым талым снегом,
и отправлюсь я к подружке,
как разбитая телега,
охом-вздохом-стоном-скрипом
расскажу, что не желаю
я на море... "Ой, не ври-ка!"-
мне подруга отвечает.
Море-море... пляжи, пальмы,
импозантная панама,
и становится нахальным
сладкий взор гиппопотама...
В нежных грёзах я купаюсь,
но на море слишком жарко;
скоро снег у нас растает,
я забуду, что кухарка,
прачка, горничная, бабка,
я серьёзно встану в позу,
в нарушенье распорядка
окунусь в стихи и в прозу.
В марте шёпотом апреля
расскажу о тайных планах,
о безумиях недели,
о несбывшихся романах...
Всё - пора готовить завтрак,
домечтаю позже - завтра...
***