Интересно как, когда весна
вот перемениться в лице
к той, не допевшей до конца,
переделанной в углах руне?
Улыбнется вновь не та уже весна
нам сном своим в песках утраченным,
ил сон тот будет запартаченным?
И ног коснется бесстыжая скверна?
А мысли - в топку? Порка. Не иначе.
Порой мозгами дрейфят корабли.
Творцы суют в приют мой пленных Сомали.
И стих подпустит верных к стене плача.
Давай, тогда я проголосую
двумя руками за правду, ложь.
Гнила и грязна пепси-молодежь...
Наверно, я и хотел такую.
Интересно, весны святые мощи
той тлеют пустошью тленной?
Это гадость моей вселенной -
называть своим именем вещи.
Холодно? Скука?
Весна все хуже прошлой.
Вот время - сука...
Гундосит некто злобой.
Интересно, и в стихах темно?
Наверно, в мыслях близоруки
постигли истинной разлуки
с весной, которая была давно...