У открытого окна, она. Ждет каждый листик оторвавшийся, как письмо.
А годы, им и по смерти не дано, стереть , в глазах любовь, и До,
и Ля минор, и ФА диез, и Ля бемоль, звуки взлетают из прошлых грез.
И уносят на качелях, храня, самое лучшее, нежное, и хорошее.
Ветерок, одуванчика пух, назойливых ночных бабочек, этот круг.
И все это ей, сроднившейся у окна с Мадонной Боттичелли.