Осенней песни чистый звук
меня растрогал до волненья
и строк последних вдохновенье,
тех, что стиха замкнули круг,
как будто бы прикосновенье
родных и милых сердцу рук.
Нам интонации минора
так свойственны на склоне лет,
как этот несказанный свет,
что август льет в прощанья пору...
Неумолимый бег времен:
звенящая весна... И - осень!
Неразрешимые вопросы,
как тайна вечная имен.