Петарда лишь. Но ты хватаешь меч.
Грачиный фрак подобием оскала.
Гроза. Весна. Но ей всё мало.
И взвизгнув, замолкают тормоза.
О, этот воздух переливчатый щебечет.
Шуршат покрышки, бигль трётся на троллеях,
И звонит трамвай.
Из шланга дворового водолея
Струя стремится будто на пожар.
Многоголосица колодца
Башни Вавилонской,
Шипенье чайника
И бряцанье литавр.
На белый шум накладывает отпечаток –
Ещё один кирпич в раствор –
Отсроченный удар.
Раскатисто, свежо, –
Пусть дребезжат оконца,
Пусть сахарные тётеньки брюзжат, –
Тяжёлый пальцев стук о подоконник,
Довольное ворчанье медвежат.
И бурый мех окрашивает солнце,
И тянет первой зелени ростки.
Ты не в претензии, что в общем-то придётся
Вставать (вот только б с той ноги).
И – в ножны меч,
И – ветру шаг навстречу……..
Сквозь белое стекло глядит Январь,
Холмы домов раскуривают печи.
А вдалеке, на землях Междуречья,
Идёт война: Ирак, руины, гарь.
Там – за горами, здесь –
под самым боком,
Слепец стреляет в день.
И в золотых очках
Не отражается ни капли сожаленья.
А только алчность, ненависть и страх…
Убитый Март, повисший на руках.
12.03.15 в 04:01
(фото взято из интернета)