Что до нас мудрецам,
Кто бы предостерёг
От мимозы букета случайного,
Что конём проникает Троянским.
Не пускай вора в одеянии
Жёлтом тюльпанов мартовских.
Это шаг, и другой, – и ходок
Входит в комнаты ветром упрямым.
Надувает твои паруса отплывать
Домой на родную Итаку.
Много волн по пути
Ничего тебе не рассказали.
Смолкли старца слепого уста.
И Кассандра века не вещает.
Сумрак сердца впитал облака.
В неведеньи не предпринимает
Ничего,
Только дни до любимой считает.
Но дворец опустел, Пенелопы там нет.
Иноходца её грива ловит
Ветер твой, но не узнаёт
И попутным его не считает.
За поводья другой его твёрдо ведёт
На пиры, в бутафорию рая.
И душа изнывает, нубийка нагая,
У пустого жилища, ступив за порог.
Там откроется правда другая,
Словно в сердце стрела у открытых ворот.
Не услышишь речей Агелая.
В платье светлом ушла и себя унесла,
На руках свои грёзы качая.
Так старуха Судьба заглянула в окно.
И оставила жребий, и свиток.
Ты его прочитал бы, да только глаза
Букв не видят, как дна в мутной речке,
Зная только, что она солона,
Языком ощутив её капли.
Или кровью наполнились струи дождя?
Как глаза по утрам от раздумий.
Только жребий, пока он нетронут – ничей.
И в пещере неведенья люди.
Им то что до тебя, хоть провидцам….
Их мудрость в веках.
На дне глаз, мутных влагой солёной.
В море вышел «Арго», как рыбацкий баркас,
На улов за пучиной зелёной.
Под слоями воды – небо цвета тоски,
Бриз прохладный приносит смятенье.
Камни брошены, в реку, спускаешься ты
Ахероном, теченьем влекомый.
12.03.15 в 00:33