Убеждения тухнут – рождается новая цель.
Создаются религии, значит, найдутся рабы.
Только маленькой лодке, которая села на мель,
Не дожить до утра: крысы режут ее на гробы.
И сбежать не сбежишь, мель среди миллионов акул.
Да и впрочем, ты с детства всегда недолюбливал бег.
Просто ждешь, чтобы ветер хотя бы немного подул.
Или море замерзло...
...И вдруг с неба сыплется снег.