Мне не важно, какой у тебя переплёт,
Ни количество трещин, ни стёртое полкой название.
Любовь с каждым годом и новым изъяном всё больше растёт,
Выливаясь в рисунки страниц и излучая сияние.
Испишу я цветами твои золотые поля,
А пыль с них впитается в кончики пальцев.
Я сохраню её бережно, как деревья свои исхудалые держит земля,
Буквы седые от рук чужих сберегу, чтоб только мои к ним могли прикасаться.
А год издательства пусть никто не берёт в расчёт.
Как часто случалось при поиске чуда на обложке красивой сбиваться.
В речах твоих слышится крыльев бабочки лёгкий полёт,
А в текстах других им и места нету, где раскрываться.