«На мели мы лениво ловили линя…»
Недоловленный линь, неудавшийся выход
молчаливой Пьереттой в сценарии дня,
где овации зала шутам и шутихам.
Не шути о шутах.
Здесь давно в колпаке
каждый третий, а первый стократ околпачен.
И, сжимая бенгальский огонь в кулаке,
четким строем идут арлекинские мачо
в разноцветном трико, круглоносы, лихи.
«Вот и я!» тут и там.
Берегись, несмеяны.
Пошлость – норма речей,
что ни глупость, то - хит,
что ни лозунг, то - бред,
что ни взгляд, то – стеклянный.
Оловянный солдат, деревянный болван…
Размалёванный «янн» охмурит под копирку.
«На мели мы…»
Растролленный левиафан
сеет споры по тварям, по весям и циркам,
инфицирует стёбом трагичный реал,
истекает злословьем гогочущих бесов.
…Торопясь под софиты /беснуется зал/,
не смотрюсь в зеркала.
Я боюсь клоунессы…