Решили встретиться подруги
однажды вечером в кафе,
поговорили о досуге
и обсудили галифе.
И вот под занавес их встречи,
поправив прядь льняных волос,
со вздохом вдруг расправив плечи,
Кристина задала вопрос:
«Какого мужа вы б хотели?
Каким вы видите его?
Красив? Умён? Хорош в постели?
Владелец дела своего?»
И тут сама же пояснила:
«Вот я хочу, чтоб был богат,
чтоб молодой и заводила,
чтоб мне всегда! Всегда был рад!»
Но Ольга фыркнула картинно:
«Да ну! Совсем не мой типаж!
Мне хочется, чтоб мой мужчина...
уж точно чтобы не торгаш!
Хочу хозяйственного, друга,
чтоб помогал всегда во всём!
Зачем мне жадная хапуга?
Хочу, чтоб вместе всё — вдвоём!»
«Ну да. Неплохо, — встряла Настя. —
Но я хочу, чтоб был поэт!
Чтоб мне стихи в порыве страсти
писал бы много-много лет».
На том подруги и расстались,
судьба пути их развела,
но через годы вновь собрались
вокруг потёртого стола.
Уж сколько лет прошло? Немало!
Да изменился мир окрест:
мечта разбилась о скандалы,
у каждой свой тяжёлый крест.
Кристина быстро постарела,
у Ольги налицо психоз,
а Настя ела, ела, ела...
Вся жизнь катилась под откос!
«Ну вот, — вздохнула Настя грустно,
не обращаясь ни к кому,
едва доев пирог капустный. —
Вы что молчите? Почему?»
Конечно, признаваться стыдно,
да лгать не хочется совсем —
у всех одна беда, как видно,
и ворох собственных проблем.
Но позже выяснилось всё же,
когда вина не стало вдруг,
что судьбы их весьма похожи,
как в клубе брошенных супруг.
«А он, — продолжила Кристина, —
мне с этой сукой изменил!
Убила бы тупую псину!
Меня он вовсе не любил!
Ему лишь деньги интересны!
Семья, жена? Да наплевать!
Ему, вы видите ли, пресно
со мной внезапно стало спать!»
«Ну да. Козёл! И где берутся? —
сказала Настя, положив
кусочек тортика на блюдце. —
И никаких альтернатив!
Мой муженёк, увы, такой же!
Со всеми бабами знаком!
Одной из них — дала б по роже! —
кобель стихи писал тайком!
Ведь я его не вдохновляю,
толстуха, дура и брюзга!
Пусть валит к ней! Я не такая!»
...непроходимая тоска.
И Ольга тут раскрыла карты,
хоть близок был ей муж и мил,
он не цветы восьмого марта,
а всякую фигню дарил.
В последний раз пришёл с гладилкой,
а в предыдущие года:
прихватки, окна, нож, сушилка.
А чтоб Подарок? Никогда!
Ведь не о том они когда-то
мечтали, сидя за столом.
Поэт. Хозяйственный. Богатый.
А получили что? Облом...
В реальность превратились грёзы,
но не прошли проверку лет.
На самом деле... Вот серьёзно:
каков запрос — таков ответ.