Сижу в вагоне-ресторане.
Ни горизонта, ни озона.
Любуюсь мелкими мирами -
С терпеньем зимнего бизона.
Сегодня пятница, однако,
Не сорок пятниц на неделе.
Чем слыть то букою, то бякой,
Не проще ль быть таким на деле?
Манили розовые дали!
Картины маслом в сердце зрели.
Мы с белых яблонь дым седлали
И на скаку сбивали цели;
Т.д., т.п. Ничто не ново.
«В любом конце всегда начало» -
Твердит мне Лена Бережкова,
Ища в плечах моих причалы.
…Как страшно дворники кричали;
Они ругались, как хотели.
То листопады их достали,
То гололёды, то метели.
Но спец по разным нездоровьям,
Сказал профессор Эбоницкий,
Что станут листья перегноем,
И снег весною пригодится.
И наши лица, наши лица –
Обычных пешек и героев –
В грядущем станут перегноем,
Чтоб в чью-то пищу превратиться.
А мы-то думали иначе,
Мечтали ярко возродиться,
Чего-то с пользой нафигачить
И с буйной радости напиться.
Я вам не верю, Эбоницкий!
Главу склонив у Стратилата,
Зачем же вы вчера молились,
Так искренне, так виновато?
Мы не допели, не допили,
И нас не лавром увенчали,
С лаврушкой – в супе – посолили,
И блюду должное воздали.
Моё тряпьё – не по сезону,
В шкафу – скелеты и верблюды,
Иголки,нитки,закидоны,
И страшно грязная посуда.
Я – в шарфе, я – с температурой,
Кляну сиропы и микстуру.
Мне нужно Лену Бережкову,
А не другую проце-дуру!
И говоришь: - Ещё не омут.
Как будто где-то ждёт нас чудо.
Когда ж мы, Лена, будем дома?
Лишь ресторан-вагон повсюду.