Страницы писем, текстов, дневников,
Автограф наскоро написанный в открытке,
И фотографий - чёрно-белых двойников,
Здесь за стеклянными витринами в избытке.
Экскурсовод расскажет все о нем,
Когда и с кем он пил, над кем глумился.
Какую женщину с каким вином любил,
С каким соперником за сердце ее бился.
Приходят толпы каждый день сюда,
Питаться славой мертвого поэта.
Вот только жаль, что не узнаем никогда -
А сам он согласился бы на это?
Ведь есть его стихи и песни его есть,
Ну, что ещё вам, люди, надо?
Вы все забыли, что такое честь?
Иначе бы не шли сюда как стадо.
Хранится память не в витринах за стеклом,
И не в рассказах лжедрузей поэта.
Она - на строчках впитанных стихов,
И в нотах музыки теперь витает где-то.