Мир для нас тошнотворно тесен:
Вместо воздуха пыль, картечь,
Не хватает не то что кресел,
Негде обмороком прилечь.
Мы финалом опять на исходной,
Ты совсем в этой битве зачах.
Отвечаем за свой первородный
Кровью, спекшейся на губах.
Ты же мой Фиолетовый Рыцарь,
Тот шутливый маньяк Фагот,
Что прокалывал сердце спицей,
Превращаясь в коловорот,
Разрывал пополам вертикалью.
Каждый мнимый поэт-герой
Мне пророчил исход летальный
От апреля и сна с тобой.
Тяжко раненый, все еще дышишь
Обороной своей стороны.
Отдаю в контрибуцию крышу,
Что служила ареной войны.
Под скамейкой, попрятав снаряды,
Мы проспимся до четверга.
На прощание подбрасывать яду
Все же лучше, чем "ну пока".
Даже если однажды заметишь
В арке девушку босяком,
То подумай, что это мой фетиш -
Притворяться сирым бедняком.
Разойдемся тут без проволочек
И в забвение кинем весну,
Но из этих дворовых строчек
Нам не выкинуть ни одну:
"Доверяю теперь только ночи
И бутылочному стеклу".