Прости меня, Ар, однако ты мне не судья.
Я убита была ещё тысячу лет назад.
И если твой рай – это пламя шального огня,
То я очень боюсь изведать твой личный ад.
Не нужно иметь талант, чтобы вывести постулат,
Не важен твой рост и насколько ты мне под стать.
И, по сути, ты даже ни капли не виноват,
Но я не привыкла просить и чего-то ждать.
Наши игры совсем не похожи на лёгкий флирт,
Постоянные поиски дня, это вечное пентименто.
А потом до утра голова от вина болит,
Знаешь, эта игра для меня уж, увы, запретна.
Я напишу тебе, Ар, когда приземлюсь в столице,
Расскажу о погоде, людях и ценах на алкоголь.
Умолчу лишь о том, как дрожат у меня ресницы.
Твоя Рия скучает, мой дорогой король!