«Пушкинскую руку жму, а не лижу»
М. Цветаева
В субботний день Иоанна Богослова
Пылал костер краснеющих рябин.
Ты родилась – в день твоего святого
Звезда зажглась – сверкающий рубин.
На небосклоне власти и коварства
Блеснул надеждой и погас твой луч.
Ты не нуждалась даже в доле царства,
И знала, что проходит иго туч.
Твоим «стихам, написанным так рано»,
При жизни не настал еще черед.
Но вечны, как вода из океана,
Слова твои. Ты знала наперед
Всю правду, и другим сказать пыталась:
«Не нужно людям враждовать друг с другом!»
Но голос твой о стену разбивался –
Не обладали оппоненты слухом.
Заклеймена позора черной метой,
Лишилась ты всего: любви, отчизны.
Вот только сердце не боялось смерти.
О, как мечтала ты о лучшей жизни
Без фальши, недомолвок и обмана.
Но путь иной тебе назначен был судьбой:
Не вытерпев предательства, ушла ты
В страну небесную, сулившую покой.
Твой громкий зов через десятилетья
К нам долетел, и понимаем мы,
Что нужно не одно еще столетье,
Чтобы сбылись пророчества твои.
В твоей эпохе не найти святого.
Но словно солнце в мире темноты,
Как будто Пушкин «века золотого»,
Добру и красоте учила ты.