Я – гений, простой, скромный гений,
С кудрявым виском и дулом напротив,
Вдохнувший когда-то запах сирени,
Отдающий себя всем призывам плоти.
Чувственность стала моим опахалом,
Освежающим длинный, далёкий путь,
Мне себя самого всегда не хватало,
Только с небом обнявшись, мог заснуть.
Что до снов моих, все разбились о скалы,
Куски собирал и желал обновления,
Дубравы шумят, от ветра стелются травы,
Поют, совпадая с моим сердца биением.
Я – гений тревожный, правдоподобный,
Любовью наполнен, музой обласкан,
У ног моих уютно плещутся волны,
Мне рассказывая свои дивные сказки.
Снова их набросаю мазками на холст,
В каждой полоске растерзанной краски
Живёт часть пути, по которому шёл
Обнажённый нерв, лишённый огласки.
У гения есть старший брат – это время,
Хоть змеёй извивайся, хоть бей ключом,
Просто бросаешь в топку поленья,
Вот уже согрелся, а будет горячо.
Я – гений неистовый, бесподобно жующий
Весь этот хлам, под названием Жизнь,
И её красоты трепет тонкий, зовущий
С подачи моей долетит до вершин…