Пыль растоптанных грез моих
Повседневности ветер унёс,
На висках совсем молодых
Белый куст седины пророс.
Никому не узреть всю боль.
Не покрытое сетью морщин
Лицо молчаливо врёт
О счастьи всем остальным.
И незачем с кем-то делить
Что создано быть только личным.
На сердце висит "не входить!"
В нём каждый всегда будет лишним...