Запах книг в переплете бумажном
Обещает мне чудо в судьбе...
Ты когда перестал быть мне важным?
Как так я не нуждаюсь в тебе?
Ты со мной пересчитывал звезды,
Шарф задумчиво мой теребя...
Ты - лишь плод воспаленного мозга,
Как и то, что любила тебя.
И смотря, как проходят дни мимо,
Я жалею сейчас об одном:
Что твой образ, так мною любимый,
Оказался фантазией. Сном.