Тьма ночная становится гуще под утро,
и привычно дрожа в заоконной тиши,
свет фонарный, деревья желтя перламутром,
городские кошмары крушит.
Город зябнет, взъерошенный ветром весенним,
предрассветность пытаясь поглубже вдохнуть,
но поскольку сегодня у нас воскресенье -
увязает в дремотном плену.
Окон-глаз не спешат распахнуться ресницы,
горожане проснуться отнюдь не хотят,
им-то вряд ли ужасное что-нибудь снится -
в их квартирах не страшно, хотя...
Город слабо вздыхает: он был бы домашним,
но увы, для него навсегда не судьба
находиться внутри многокомнатных башен,
жить в огромных бетонных кубах.
Он - снаружи: хозяин, создатель пространства,
где пред каждой из тысяч закрытых дверей
продолжает свои ритуальные танцы
перламутровый свет фонарей...