Я на Мамаевом кургане… Мне – пятнадцать…
Смотрю на город с высоты полёта птиц…
Сжимаю кулаки – готов до смерти драться…
Слезу предательскую не смахнуть с ресниц…
Вдруг всё исчезло… Вниз смотрю – в огне весь город:
Заводы полыхают, рушатся дома…
Пронзает мёрзлый ветер, рвёт меня за ворот,
А мне от ярости бы не сойти с ума…
И я уже внизу - средь вросшей в грунт пехоты…
Смерть, обезумев, машет острою косой…
Колотит липкий страх до тошноты, до рвоты,
Покрыт холодным потом, как трава росой.
Мне отступить нельзя, я не имею права…
За эту пядь земли погибнуть – не отдать!…
Сталь, девять грамм, вонзилась в подреберье, справа…
Я ранен! Боль… Обида… Жажда… Клонит спать…
Туман перед глазами… Тьма… Исчезли звуки…
Меня убили… Я погиб за Сталинград…
Но автомат ещё сильней сжимают руки …
Я должен выжить!.. Спасти город!.. Жить!.. Назад!
И вновь ворвался болью в уши грохот боя,
Морозный воздух с гарью вновь слезит глаза,
Огнём горит, невыносимо рана ноет,
Грохочет пульс в висках, как вешняя гроза.
Они опять - обстрел! - готовятся к атаке -
В одиннадцатый раз за краткий зимний день.
Похоже, вновь сходиться в рукопашной драке –
За голенище – нож, лопатку – за ремень….
Прикрыл глаза, дом вспомнил… Кто-то руки гладит…
И голос мамы: «Тебе плохо? Что с тобой?»
…И я шепчу, на пламя в честь войны той глядя:
«Всё хорошо… Мы этот выиграли бой!.. »
2.2.2013