Мы грешники…
Но есть и в нас святое -
не в каждом, да, и даже не в восьмом,
когда душе, так занятой собою,
захочется поплакать над письмом
от друга,
у которого беда!
И пусть к нему не ходят поезда,
и дирижабли ветер не упросят
их отнести в ворвавшуюся осень,
туда,
где с другом борется беда...
…Он победит,
ведь вместе с ним во тьму
шагнул и тот,
кто другом был ему.