мы переполнены цинизмом.
нам не хватает доброты.
мы - цветы в воде искисшей.
мы гаснем. мы теперь - кусты.
смерть бродит искренне и нежно
где-то рядом по пятам.
и говорит нам безмятежно
о том, что все мы будем там.
напьется сильно сгнившей водки
и станет горько заливать,
какие древа черноплодки
летом будут процветать
на кладбище. оно и видно,
что все там ради тех кустов.
а доброта давно погибла,
наверно, ради тех плодов.