Я Иван Иванович Иванов.
Дед портной, а прадед от сохи.
Никогда не строил бизнес-планов.
Просто жил. Ещё писал стихи.
Верил в разум, если он от Бога,
вуз закончил, тему вёл в НИИ,
не ловчил, искал свою дорогу
и не опустился до свиньи
в золотые брежневские годы.
Не вступал, не брал и не сидел.
С Ельциным хлебнул, как все, свободы.
Подавился. Выжил. Поседел.
Что умел я, то не пригодилось
мне на рынке вольного труда.
Солнце новой жизни закатилось.
Вверх попёрли денег господа.
Сплюнул жизнь. Утёрся диаматом.
Помусолил скудные рубли.
Объяснили: власть не виновата,
дело плохо в целом, у Земли.
Капитал нуждается в защите,
требуя почти что весь бюджет.
Эх, летите, граждане, летите
мимо кассы, кваса и котлет.
И летали над страной, как шпалы,
как шагалы, как шакалы. Бред!
Мать-Россия, сколько нас пропало
за последних двадцать с лишним лет!
Сдох НИИ. А я махал лопатой,
красил в сквере урны и скамьи.
Дед портной, а я лепил заплаты
на статью доходную семьи.
Так что жил я точно не в Эдеме,
хоть на мне и не было вины.
И с женою выживал в тандеме,
как и руководство всей страны.
Не наел мозоль на тучных злаках,
вызывал у власти только злость.
Пожалеют скоро, как собаку,
кинут в морду пенсию, как кость.