Мой февраль так и останется не расплавленным.
Не оставленным.
Моя грусть по тебе в клетке мечется
Птицей синею, окаянная.
Где же руки твои оставлены?
С кем сроднили их?
В моей повести все иначе бы...
Да вот сил..увы...
мне бы петь другим песни,
А к тебе молчать.
Но березы все же стынут инеем,
Как к тебе, душа.
Ты чертовка моя светлоглазая,
белозубая.
Отпустила тебя давно и забыла бы.
Только сердце мое
Растрепала ты...