Я вернулся домой... Проскрипев тихо старой калиткой,
Мимо сада, волнуясь, вхожу на родимый порог.
Вот и мама меня обнимает счастливой улыбкой
И, заплакав от радости, шепчет - вернулся, сынок...
Я, скиталец земли, на моих сапогах пыль вселенной.
Не нашёл что искал, но изведал немало в пути.
Где бы я ни бывал, но моею мечтой сокровенной
Оставалось всегда, что меня кто-то ждёт впереди.
Вольный ветер трепал, обдувал с четырёх направлений.
То, в лицо с силой бил, рвал тельняшку мою на груди.
В спину дул, подгонял, заставляя спешить к верной цели.
То, ложился у ног, не давая мне дальше идти.
Я упрямо шагал, отмечая подъёмы и спуски.
Где-то падал, но вновь поднимался и рвался вперёд.
И лишенья сносил... со слезой, а то с матом, по-русски,
Продолжая мечтать, что и мне, наконец, повезёт.
И сейчас понял я, что нет в мире дороже, роднее,
Чем вот эта калитка... и эта тропинка домой.
Где всегда меня ждут, где теплом и заботой согреют...
Где молились, чтоб я к ним, однажды, вернулся живой.