Умыта ветром солнечная даль,
А снег - как холст разостлан придорожный,
Сегодня - абакумовский февраль,
Нам словно улыбнулся сам художник.
Шумят ветра у птиц над головой,
Тревожат дали трепетными снами.
И кажется, что Мастер - он живой
Коломною проходит вместе с нами.
Его рябины снова ждут весны,
Озябшие персты на солнце грея.
И будут жить, на холст нанесены,
Не увядая вечно, не старея.
Асфальт подсохший солнцем разогрет,
Ручьёв и птиц струятся отголоски.
Он, Абакумов - был большой поэт
Провинциальной красоты неброской.
Мазки его - что ливень грозовой:
Когда прольётся благодать на землю,
Наш город глянет звонкой красотой,
С его холста, церковным гимнам внемля.
Не торопитесь от его картин
В тот мир, где сердцу суетно и пусто.
Весь этот праздник - создал он один,
Но нет его... И днём весенним - грустно...