Мой бог, у тебя холодные пальцы:
Ни капли нежности — ледяная любовь металла.
И лира в руке. Напой своему скитальцу
Мелодию, которой так ему не хватало!
Мой бог, на твоём челе ни морщинки,
Ни тени, ни облачка — ясное солнце марта.
Попробовать
краешка губ коснуться пожухлой травинкой...
Прогонишь? — Так мне и надо!
Мой странный кумир, растущий
Из мёртвого сердца фонтана,
Мне руки твои целовать и взывать к ноябрю,
И к ночи, и к тишине,
К стихам, приходящим так больно и пьяно...
Ты вещей холодной ладонью щедро даруешь мне
То, что потом я другим подарю.