Не зная имени, встречаясь только мельком,
Не уставая от "собачей" болтовни,
Из сердца пульс стартует дробью мелкой,
От бирюзы тех глаз и кожи белизны.
Они уходят прочь: фонарь, пробел, не стало,
Ни силуэта, ни бегущего к ней пса,
И каждый раз, я понимаю, мало,
Мне просто видеть свет её лица.