О, твоя борода!
Ею горд ты всегда,
Художник.
А в глазах твоих - ложь,
С Казановою схож,
Безбожник.
Лишь талант твой вне лжи,
Вдохновеньем расшит
И светом.
И картины - все в ряд -
Молчаливо твердят
Об этом.
И, влекомый не мной,
Ты пропах тишиной
И краской.
Мой напишешь портрет,
Но лица на нём нет -
Лишь маска.